Diario di un'incisione tra whisky e fiamme

Tornate sempre. Tornate tutti.

La questione è competenza del tempo.

Un appiccicaticcio misto colloso d’amore e odio.

Brucia delle fiamme dell’inferno e ne fa uscire il fumo bianco dei Santi

La credibilità è lingua morta, giù nelle strade liquefatte di questa città.

Per terra un solco profondo. Un tracciante a delimitare.

Differenza di stili. Modo di venire al mondo. Sopravvivere. Andarsene.

Protendere le mani alla lotta finchè il respiro ancora gonfia il petto.

Ma la carcassa non si scompone. La respiro e la percuoto.

Niente.

Se n’è andata. Tornerà.

Sono andato. Per non tornare.

Parole, verbi e il vento. Le bocche si riempiono e si svuotano. Come il cuore di questi giorni cruciali. Come la vita di questi tempi suonati. Male.

Il bacino perfetto è un’infantile fiaba umiliata male e troppo presto. M’accontento di trovare un buono scorcio.

I migliori omaggi. Che le porte chiuse restino tali.

Vorrei. Intensamente vorrei. Francamente non è possibile. Che aggravano solo, i distratti rimandi.

Ora ascolto col cuore. Scorticato del mio animo pulsante.

Incido la carne, per lo più la mia. A volte una pagina non basta. A volte non basta neanche il whisky. Scivola via.

A volte incidi e non basta neanche quello.

Finisce il whisky.

Tu bruci. Brucia tutto. Un po’ di più.

Fine

JL