• Lo scrittore e l'uomo •

Lo scrittore e l’uomo. Onestà differenti. A uno sguardo di distanza.

È nell'urlo della notte che l'uomo tenta di accoltellare lo scrittore.

E viceversa.

Forse, in fin dei conti, non è neanche poi così vero.

Essere umano contro l’essere e basta.

Lo scrittore. Unico giudice delle proprie parole.

Gran visir della masturbazione condivisa.

Scrivere per dire cosa poi. A chi. E per quanto.

Qualche storia ̶d̶i̶ ̶g̶u̶e̶r̶r̶a̶ a fucile scarico.

Un paio di cosce inforcate come certe ̶a̶l̶t̶r̶e̶​ decisioni.

Picchi e rimorsi.

E buon materiale per uno psicologo in ferie.

Lo scrittore scrive. Ma non vive.

L’uomo vive. Ma non scrive e finisce col non vivere.

Lo scrittore fugge. Insegue. Ricrea

La vita. La pazzia. La morte.

Spicchi di lucida solitudine.

Rimbalzi sul muro.

Angoli bucati.

E altra roba.

Lo scrittore.

Spaccato a vita da una donna all’altra.

Lo scrittore che passa e viene fatto passare

La tenerezza.

La comprensione.

Le liti per questioni di nulla. Ogni giorno tutti i giorni.

Le scrittore e l’uomo. E le donne.

Quella che fotte come se fosse la prima volta o l’ultima. A scelta.

Quella che ama l’amore. Farti l’amore.

Quella che lo fa per vendetta ̶v̶e̶r̶s̶o̶ ̶i̶l̶ ̶p̶a̶d̶r̶e̶​.

Quella che lo fa per noia.

Quella che t’ingoia con le scarpe ancora ai piedi.

Una lunga galleria senza possibilità di sporgersi

Sempre più belle.

Sempre più vuote.

E spietate.

Ammalianti sirene.

Lo scrittore è un bugiardo.

Un miserabile onesto.

Infantile e incoerente.

Scopa la propria anima. Con passione e miopia. Rabbia e nostalgia. Magone e un po’ di classe.

Ma non viene.

Urla in faccia alla notte in maschera che tira i fili.

Avvinghiato a lei e ancorato a un fantasma.

La morte cigola sulla sedia a dondolo.

La città strepita. Barcolla. Strafa.

E tutto scorre. Nelle sue pieghe più fosche.

In cerca di un attimo di luce abbagliante.

Lo scrittore

Il sudore salato e la sazietà apparente.

L’uomo e lo scrittore

Un’ultima sigaretta intrisa di delitti d’onore.

Lo scrittore rincorre, ricrea per rintanarsi, per illudersi forse.

Non viene. Mai
Non ci riesce. Mai.

Jacopo Landi