L'artista

Siamo capricciosi, arroganti e fastidiosi.

Non offriamo mai da bere. Non usiamo il goldone. Non lasciamo la mancia ma neanche figli o certezze.

Viziati, miseri, insicuri, arroganti.

Totalmente inaffidabili, pazzi disturbati. Dispettosi.

Narcisi che si pavoneggiano consapevoli dell’occhio altrui.

Incostanti fantasmi, ora calcati, ora appena accennati, che sconquassano ciò che si conosce, che c’è. Che funziona.

A noi non è richiesto un bel cazzo di niente. Non abbiamo regole ma neanche pensioni o certezze.

Noi non siamo toccati dalla realtà. Le nostre malattie non sono le vostre. Come gli amori e buona parte del resto.

Essere un’artista è un mero sentire. Una voce, un ringhio dalla cavità di se stessi, la notte.

Un’insoddisfazione perpetua, costante.

Conteggiare conti che non tornano mai con se stessi.

Questo ci logora e poi moriamo. Noi belli, voi brutti.

Voi che sapete come si fa e noi che ci portiamo dietro i sospiri di opinioni divise.

A volte ci rivalutano dopo il grande freddo.

L’artista lo è dentro, lo sente, lo sa.

Non è una questione di realtà. Potrebbe anche essere un purtroppo.

Fine

JL