Connie Francis

Essere voraci

Ingurgitare tutto, subito, senza masticare.

Non importa. Non importa niente, mai.

Non vuol dire che non sia importante o che non porti da qualche parte o a qualcuno, a qualcosa.

Solo non importa. Prova, punto.

E’ come andare in vacanza in un ospedale.

E’ un limbo di luce ombrata. Silenziosa.

Il dolore vive solo per chi lo vive.

Non capiamo come il tutto che proviamo sia il nulla degli altri.

Si parla di giardini. Di verdi più verdi.

Di compleanni o Natali da soli. Di week end che spacchino la settimana.

Alcuni piangono con la musica. Altri sorridono sotto la pioggia.

L’amore è tante cose, nobili. L’amore è anche ipocrita e razzista. E’ un pregiudizio. Una necessità.

C’è troppa sporcizia nel pulito. Il contrario è impossibile.

Una puttana la paghi, una donna la compri ma una compagna vera, quella no.

Una donna delicatamente autoritaria. Una signora dalla quale farsi ammazzare.

Baciare uomini che si chiamino Andrea e non capire, mai del tutto, un cazzo.

Non saremo mai domi.

Qualsiasi cosa questo voglia dire

Fine

JL