Gli eroi

 

E' l'immagine la questione. Il punto. Il nodo focale.
L'immagine che sbiadisce nel fumo del ricordo. Costretta sul nastro del tempo.
Gli eroi. A loro è concesso solo di sbiadire più lentamente.
Una centos contro una sigaretta normale. Fumi di più. Il gusto se ne è già andato.
Il sapore. Le lacrime salate. I ricordi ed i sorrisi.
Sbiadisce il tutto. Ingiallita fotografia d'un momento.
Gli eroi. I gesti e le parole. I baci. Le prese di posizioni. L'aria tra i capelli. Le corse in auto. Gli occhiali inforcati. La dannazione. La strafottenza. La fragilità. Bottiglie incendiate. Sigarette pigiate contro l'angolo del posacenere. Televisori giù dalla finestra. Lo sguardo dritto puntato contro il sole.
Il mondo se ne fotte degli eroi.
Gli uomini non hanno bisogno di eroi.
Uomini e donne che accettino la prorpia paura e l'affrontino. Questo servirebbe.
Uomini e donne che sorridano di rimando alla morte. Alla vita. A tutto quanto.
Eroi appunto. Prima che il ricordo sbiadisca dentro quell'ultima, amara, boccata.
Fine
JL