Lo sai come iniziano le storie

Lo sai come iniziano le storie…ci sono una birra, due chiacchiere e un sole.

La birra finisce e ingentilisce il tuo sguardo che svagato incrocia il suo. Iniziate a parlare e in effetti parlate e parlate ancora. Il tempo passa senza passare mai. Senza fatica o peso. E’ una rarità, credimi. Sembra che davvero, per una volta, tutto quello che deve incastrarsi si incastri senza affanno.

E' bella, dannatamente bella. Bella e selvaggia. Fa ragionamenti conosciuti da una vita eppure li reinventa suonando sempre nuova, come quando bevi da una cascata.

E' bella come una goccia di rugiada che indugia nel decidere se continuare a impreziosire una rosa o tuffarsi per vedere come sia quaggiù.

Il tempo corre e lei ti sale in braccio. Un gioiello che cerca rifugio, una rarità, un brivido che non ritorna. Senti le sue palpitazioni e le sue gambe incorniciano le tue. L'odore penetrante del suo profumo ti rende servo fedele dell'unica  schiavitù che valga la pena di assaporare. Gli sguardi si fanno liquidi, si specchiano e si increspano l'uno nell'altro.

Un sospiro che si chiama bacio. Una lingua che scivola da una bocca all’altra sussurrando promesse da Santo marinaio. La sua mano che affonda tra i tuoi capelli e la tua guancia che affonda nella sua sconfinata e indefinibile dolcezza.

Questa sì che era buona, è stata davvero bella. Ma alla fine arriva sempre un cameriere a chiedere il conto. A volte quel cameriere ha il viso d'un giorno uguale a quello che ti sei appena lasciato alle spalle o a quello che sta per darti il buongiorno a calci sulle gengive. E quando il tutto finisce ti chiedi come diavolo hai potuto darlo per scontato. Come hai potuto essere così miope o stupido o miseramente umano. Sobrio dall’ubriacante sensazione di un amore viscerale e spinto nei più tetri meandri di un’accecante passione.

Ma non c'è più tempo e il cameriere batte cassa, picchiettando sul tavolo. Frastornato ti guardi intorno, le immagini rimbalzano come stoppose erbacce rotolanti sulla pianura americana più arida.

E' finita la birra e lei non ti riconosce.

Non resta che chiedersi chi fosse unica: se Lei o il mellifluo nettare della birra e…son dilemmi...nel dubbio: 'Garçon..'

Fine

JL