Piegati su femmine alcoliche o è il contrario ?

Trenta secondi, prima di questo, a cercare un inizio ingentilito dalla rima.

La prosa invidia alla poesia il dono della sintesi. Per questo continua a succhiarglielo.

La poesia arriva.

Come il whisky d'inverno.

Come una vodka da due soldi d'estate.

Come fare colazione, il primo dell'anno, con birra sgasata e una brioche ammuffita.

Arriva.

Lei è arrivata. Come tutto il resto eppure…diversamente.

Passione. Sesso. Libertà.

Quel suo sguardo…E le mani.

Il guinzaglio cinge il collo. Li chiamiamo: abbracci.

Sensazione sconosciuta. Forse. Assopita. Forse.

Emozioni, a nastro. Tutte quante. In vena, subito, adesso.

Pompi il cuore e s’annebbi il cervello.

Divenire essenziali per volere e sentire.

Non è storia, questa, di uno, io, che fotte e viene fottuo da una, lei, per poi scomparire, dentro una nuvola di fumo, con la reciproca soddisfazione di, entrambi, i casuali amanti.

Lei. M’appieda con l’altra.

Incostante. Insicura. Crogiolata nella propria, fittizia, autostima.

L’invisibile incostanza del declinarsi in terza persona.

Vorrei, tra un bicchiere e l’altro, vorrei, tramutare i difetti in parole ma il Signore dell’acqua in vino aveva un altro nome e dopo un numero si deve, categoricamente, passare a quello successivo.

La maledizione d’una venuta. Ululato a una luna che non c’è.

Agosto è finito e lei non c’è più. S’è tolta la maschera. M’ha detto il suo nome.

Agosto. Due mani. Una donna e un jack. Ripiegherò sul secondo. Ripiego…

Le persone toppano sempre. Sulle stronzate più stupide, nonostante abbiano tutto il potere.

Non è più la città degli angeli ma…ho un whisky in mano.

Quasi, quasi afferro la penna.

Già la scorgo, lì dietro all’angolo.

Come si chiamerà ? Questa volta…

Fine

JL