Il menestrello dell'attimo

Stuzzico la corda. Vibra. La chitarra.

Favello in metrica. Ne esce una melodia.

Una donna che, toccata nell’intimo, cinge le gambe a privatare il dilagante piacere.

Ne sento l’odore. L’eccitazione nello sguardo mentre, fissandomi, si mordicchia il labbro.

La voglia, un po’ santa ed un po’ criminale, di annientarmi. Per sempre.

Il cuore che si schiude al tepore del mio.

Le racconto della realtà di cartone che m’imprigiona. Dei miei vizi.

Schiavo di un attimo che invecchia troppo presto.

Umile servo di penna e ghirigori. Tra un bicchiere e le mie bellissime sirene.

Faccio opera di testimonianza di quanto, a questo fottuto mondo, parli di me.

Una lacrima le riga il viso.

Il mio cuore è scheggiato dall’inizio di questa, assurda, rappresentazione  

Lei. Un po’ matrona ed un po’ boia.

La tormenta non è ancora passata.

L’oscurità si mischia alla passione e la spruzzata di vita possibile non cambia il sapore di quest’ultimo cocktail.

Le sue mani si chiudono. Si aprono. Si armano

Due pugni si abbattono contro il mio petto. La mia, basita, rappresentazione assenteista.

S’abbatte contro ciò che sono. Contro quello che dicono. Contro quello che vogliono che sia.

Un allegro sconfitto con un passato da finto vincitore.

Masticato e risputato da sé stesso, prima e da tutti gli altri, poi.

Raggranello, per un ultimo secondo, i brandelli della mia umanità.

La fisso. Accarezzo una corda o due. La musica che ne esce le fascia il viso.

E’ finito quel secondo che promettevamo sarebbe durato per sempre.

La nostra personale promessa affidata al vento del destino.

Ho capito. Alla fine, finalmente, ho capito, amore mio.

Abusivi artisti di attimi, colori ed odori.

Una vita che abbiamo vissuto per finta. In fondo.

Il suono si fa più ovattato. Le immagini più distorte, acquose. I colori si mangiano a vicenda.

Sono fatto, notevolmente.

Posa le proprie labbra sulle mie. Vagamente umide, morbide e bellissime.

Se devo finire all’inferno, voglio sia per la lussuria, la voglia, che ho sempre avuto e sempre avrò di lei. La bramosia.

Il peso, della leggerezza, di quelle labbra cucite sulle mie, sfianca il cuore.

Strazia la resistenza razionale dell’essere. L’imprinting dell'anima. Se ne possiedo una.

Riapro gli occhi e, ovviamente, lei non c’è più.

Il sole è alle spalle e mi ritrovo sotto un cielo stile Monet.

Pizzico la mia chitarra ed una donna, fermatasi ad osservarmi, mi chiede:’Ehi, come va ?’.

Le rispondo con un sorriso in una lacrima.

Giramondo dell’amore libero dalle declinazioni.

Vagabondo dei paesi della tavolozza.

La mia personale galleria dell’amore. Le donne della mia vita.

Resto al mio posto: menestrello di quell’attimo.

‘Mai casa per me sull’atlante delle nuvole’

Fine

JL