Non succede, accade

Viviamo per poter dire che sta succedendo, sta succedendo ora.

Ma non succede mai, al massimo, accade.

E’ come Sebastian con quella bionda.

Diari, coca, e teste scosse.

No che parlano di sì.

Croci blasfeme.

Sinfonie agrodolci.

Relazioni pericolose.

Strizzacervelli scopati male.

Roadster giù per le strade liquefate di questa città.

Il 67, il 69. Teste capovolte e interni cosce.

Magma di angeli.

Un paio di tette ti ballonzolano in faccia a indicarti il cammino facendoti perdere.

Si chiama perdizione ma c’è molto di più. Perfino una retta via.

Un retta. Un retto. Eretto.

Scrivo una lettera.

Non succede mai.

Accade.

Fine

JL